mercoledì 29 gennaio 2014

"Vedere il mondo, raggiungere mete pericolose, guardare oltre i muri, avvicinarsi, trovarsi l'un l'altro e sentirsi, questo è lo scopo della Vita"

Uno, due e tre. Chiudi gli occhi e poi li riapri tenendo il ritmo del suo respiro.
Sincronismo.
Paura, dubbi e parli troppo.
Da sempre son stata io quella che ha capito male, quella che soffriva di egocentrismo, che ha visto gli occhioni da MonaLisa dove non c'erano e quella che ha confuso del bene con un semplice interessamento. Quindi questa volta, per colpa di qualcuno non faccio più credito a nessuno e mi convinco che è tutta una stronzata. Vedo solo quello che voglio vedere, sorrido solo a quello che voglio vedere, m'invento solo quello che voglio vedere.

Ride lei, racconto e lei ride e mi guarda con quella faccia interrogativa che sembra voler dire: "...bellammmerda.". Sorrido.
Penso e sorrido. A cinque centimetri mi son sentita a casa, a meno di quelli non voglio sapere.
Ho immaginato, come sempre, non ho perso l'abitudine, e mi son ritrovata così avanti che mi son venuti i brividi. Ho premuto stop e adesso aspetto.
Attendo il tuo viso e vado in panico se non ti vedo arrivare. Capacità di modifica della giornata. T'ho già dato troppo potere e non te ne sei accorto, o forse si. Non lo so.
Ti credo sottile e l'istinto non inganna, io lo so. E' stato messo a dura prova eppure ancora sferra colpi decisi e precisi.

Continuità, armonia, sorrisi e discorsi.
"Che cazzo stai facendo Susà?" Mi viene in mente ogni volta la frase di Nicola, quando con le mani stavo cercando le chiavi nella borsa e con gli occhi versavo lacrime.
Muta, mi guardavo riflessa nella maniglia di casa e lui incalzava: "Che cazzo stai a facendo?"
"Tu lo sapevi e non m'hai detto niente. Sono stata qui una vita, t'ho confidato tutto e tu non hai detto niente."
Mi guardava con gli occhi sgranati e lo sapeva.
Così ho fatto le valigie e ho chiuso la porta più grossa della mia vita, insieme a lei ho serrato tutto.

E adesso non è mai stata così chiusa come quella sera.
Grazie. .

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